他都坐在旁边听着，脸上没什么表情。

陆诚没接话。

他低着头吃饭，一碗饭吃得很快，吃完就走。

李奇亨在后面说：“跑那么快干嘛？又没人吃你。”

笑声跟在后面，一直到走出食堂才听不见。

有一天下午，陆诚在操场上练刺杀。

木枪举了半天，胳膊酸得抬不起来，手心磨出了水泡，破了，血把枪柄染红了一小块。

李奇亨从旁边走过，停下来看了一会儿。

“陆班长，你这姿势不对。”

他走过来，一把拿过陆诚的木枪，掂了掂，“腰要用力，胳膊是借力的。

你看好了。”

他示范了一下，动作确实标准，干脆利落，木枪刺出去带着风声。

他把枪扔回给陆诚。

“北大的，慢慢练吧。”

他走了。

刘振翮跟在后面。

陆诚站在原地，攥着木枪，手心磨破的地方被枪柄硌得生疼。

他知道李奇亨说的是对的，他的姿势确实不对。

但他也知道，李奇亨不是来教他的，是来恶心他的。

晚上，林骠又问他：“真不用帮忙？”

陆诚摇头。

林骠看了他一眼。

“行。”

陆诚没说话。

他低着头，把绑腿拆了重新打。

林骠教过他的，松紧在这里，太紧跑不动，太松会滑。

他打了一遍，觉得不对，又拆了，又打了一遍。

林骠在旁边看着，没说话。

“你天天这么练，有用吗？”

林骠忽然问。

“有用。”

陆诚说。

他低着头，继续打绑腿。

他把绑腿打了拆，拆了打，打了五遍，终于觉得差不多了。

躺下来，盯着天花板，想着明天要练什么——跑步加两圈，刺枪多练半个时辰，射击要注意扣扳机的力度。

把明天的计划在脑子里过了一遍，闭上眼睛。

又过了一周。

陆诚每天比别人早起一个时辰。

天还黑着，操场上的露水还没散，他已经站在跑道上了。

先跑五圈，然后练立正，然后练刺杀。

晨光一点一点从珠江对岸漫过来，把他的影子从长拉到短，等别人起来出操的时候，他已经练了一个时辰，军装后背湿透了贴在身上。

手心磨破的地方结了痂，又磨破了，又结了痂。

疼是真疼。

但比起靶场上那些眼神，这点疼不算什么。

陆诚咬着牙，就靠这一股劲撑着。

慢慢的，他的成绩上来了。

跑步能跟上了，呼吸和步子找到了同一个节奏。

射击能稳定上靶了，五发能打三十多环，不是最好的，但已经不是最差的了。

李奇亨还是那副样子，但说的话少了。

训练场上偶尔说一句，食堂里不凑过来了。

那天射击课，每人五发子弹。

陆诚趴在靶位上，枪托顶在肩上，深吸一口气，屏住。

指腹搭上扳机，匀匀地往后扣。

枪声响起的同时，肩膀往后一坐，枪口微微上扬又落回来。

报靶的人喊：“八环。”

第二发，七环。

第三发，八环。

第四发，九环。

第五发，八环。

五发全上靶，总环数四十环。

他从靶位上爬起来，低头看了看膝盖上的土印，这回抬手拍了拍。

李奇亨从旁边靶位走过来，他的靶纸上五个弹孔，两个十环，三个九环，四十七环。

他看了看陆诚的靶纸，什么也没说，扭头走了。

刘振翮也走过来。

他的靶纸上三个十环，两个九环，四十八环。

他看了一眼陆诚的靶纸，又看了陆诚一眼。

“进步挺快。”

他顿了顿，像是还想说什么，但最终只是点了点头，走了。

李奇亨站在不远处，看了看靶纸，又看了看陆诚，嘴唇动了动，想说什么，没说。

转身走了。

陆诚把靶纸收起来，折好，塞进口袋里。

和之前那张脱靶的靶纸叠在一起。

两张纸，一张干干净净，一张满是窟窿，叠在一起，厚度刚好硌在胸口。

第二天出操，陈教官在队列前扫了一眼，目光在陆诚脸上停了一瞬。

什么都没说，移开了。

那天晚上，陆诚一个人坐在操场上，看着天上的星星。

操场上一片漆黑，只有远处的宿舍亮着灯。

跑道上空荡荡的，白天那些脚印都被风吹平了。

林骠走